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Ponte en mis zapatos, intercambiemos las vidas

Serme leal, fiel. No mentirme.
Caminar con firmeza, no dejar que los pequeños obstáculos me derriben.
Tener confianza en mí misma.
Alejarme del riesgo insano.
Quizás tenga algo que decir, no se olviden que cada uno lleva una historia amarrada a la espalda. Yo soy de esas personas que no puede dejarla ir. ¿Debería? A veces me siento cómoda mientras cada año que pasó se me clava lentamente en la espalda. Sangro. Pero la sangre me tranquiliza, lo sé, soy rara.
Quizás sea diferente después de todo. Ponte en mis zapatos e intercambiemos las vidas. Déjame vivir tu cuento de hadas; el mío se acabó.
Sí, alguna vez lo fue todo color de rosas. Bullshit. Eran puras mentiras. Pero ¿Hasta cuándo dura la mentira?, ¿Cuánto te puede llenar?
Muchas cosas se tornan oscuras en mi vida, no es solo mi rostro. Me daña lo imprevisible. Lo que no mata, duele, envenena. No fortalece.
Me tropiezo con la cordura que está huyendo de mí.
¿A qué le temo? No lo sé. Quizás a mi propia sombra.
Oscuridad. Temor. Desconcierto. Divagues. Entrega completa sin devolución. Fuera de mí misma. Impulso. Repulsión. Adicción.
Abierto y estrecho fuera de mi boca.

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Alejandra Pizarnik, ensayo

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A través del recorrido por sus diarios que fueron publicados en el 2003, intentaré descubrir una faceta de la poeta, para poder entender mejor sus poemas y su modo de sufrir, que la persiguió durante toda su vida. Quiero invitar al lector, que a través de estas páginas, haga su propio descubrimiento. Claro que yo la estoy leyendo bajo mi punto de vista y mis circunstancias; cada uno desarrollará una propia versión de estos diarios. Podrán o no gustarles su trabajo pero para mí es imprescindible incluirla en estos esbozos de pensamientos puesto que Pizarnik fue una gran influencia para mí, y lo será siempre. Nunca morirá mientras la reviva, ya sea pensando en al…
They really are once in a  generation {the sparks that started the fire}



El arte es una mierda, se crea desde la mierda del más mísero sentimiento. No se supone que te hace sentir bien en el mismísimo momento en el que estás creando porque duele, porque sentís que te arranca un pedazo de tu propia carne; la sangre discurre por entre la hoja, la bautiza y ahora ese pedazo de mierda es tu hijo bastardo. El que quizá nunca deseaste engendrar pero ahora acá lo tenés, es tuyo. Es tu mierda y con ella debes hacer algo. Quizá te atrevas a mostrársela a una persona que tenga buen criterio; tomarás valor, juntarás coraje y esa mierda, de repente, tiene ahora un nombre, lleva tu apellido, no hay modo de desvincularte de tu arte. Pero la verdadera pregunta es: ¿Vos creaste el arte o el arte te creó a vos?
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