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Todo miedo esconde un deseo

Miento si digo que miedo no siento.
No es más que el viento lo que me alienta y
me empuja hacia la superficie.
¿Por qué la felicidad se vuelve tan escurridiza si de lejos parece tan simple de alcanzar?
Los medios de comunicación, las películas, las novelas siempre hablan de ella. Pero ¿Dónde está?, ¿Dónde se esconde?
Por mucho tiempo he resistido en un mundo de desilución donde en las palabras no cabían más que tristeza. Y ahora me doy cuenta que el verdadero mundo realmente está lleno de tristeza y finales tristes, y cumpleaños sin velitas o Navidades sin regalos debajo de los arbolitos; y amistades sin sostenes que se quiebran a través del silencio; y matrimonios de cristal que solo existen por costumbre.
Pero mi mundo es algo más que eso. Es esto.
Mirame (mirate) y decime con honestidad si no es suficiente. Si mi vida no es real.
A veces lo que uno esconde detrás es lo que realmente lastima. A veces nos escondemos solo para ser encontrados. Y a veces, quizás, escribo solo para ser escuchada.


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Alejandra Pizarnik, ensayo

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A través del recorrido por sus diarios que fueron publicados en el 2003, intentaré descubrir una faceta de la poeta, para poder entender mejor sus poemas y su modo de sufrir, que la persiguió durante toda su vida. Quiero invitar al lector, que a través de estas páginas, haga su propio descubrimiento. Claro que yo la estoy leyendo bajo mi punto de vista y mis circunstancias; cada uno desarrollará una propia versión de estos diarios. Podrán o no gustarles su trabajo pero para mí es imprescindible incluirla en estos esbozos de pensamientos puesto que Pizarnik fue una gran influencia para mí, y lo será siempre. Nunca morirá mientras la reviva, ya sea pensando en al…
They really are once in a  generation {the sparks that started the fire}



El arte es una mierda, se crea desde la mierda del más mísero sentimiento. No se supone que te hace sentir bien en el mismísimo momento en el que estás creando porque duele, porque sentís que te arranca un pedazo de tu propia carne; la sangre discurre por entre la hoja, la bautiza y ahora ese pedazo de mierda es tu hijo bastardo. El que quizá nunca deseaste engendrar pero ahora acá lo tenés, es tuyo. Es tu mierda y con ella debes hacer algo. Quizá te atrevas a mostrársela a una persona que tenga buen criterio; tomarás valor, juntarás coraje y esa mierda, de repente, tiene ahora un nombre, lleva tu apellido, no hay modo de desvincularte de tu arte. Pero la verdadera pregunta es: ¿Vos creaste el arte o el arte te creó a vos?
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