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La tristeza es universal

La tristeza es universal, es mía pero tampoco lo es. Y parece que no se va a ir nunca más. Recuerdo aquel llanto hace más de un año, en este mismo lugar, cuando creí que no podría caer más bajo, que lo peor ya estaba sucediendo. Y ahora aquí estoy nuevamente, sintiéndome triste hasta morir. Si le quitamos las palabras morir sólo me queda “sintiéndome triste”. Pero el sentido no es una respuesta, no me soluciona nada, no lo cambia nada. Es un estado que indefectiblemente regresa, una y otra vez, a veces más punzante, más pujante (me tira hacia algún lugar al que no puedo ir porque no podría regresar de allí). Pero es una constante, con algunas pausas intermedias, algunos respiros más profundos. Sí, algunos meses, días o años puedo vivir sin miedo de mí misma, puedo sentirme algo así como segura de estar presente, de aferrarme a la vida, y es ahí cuando planeo el futuro, fantaseo con todas las parejas que podré formar, los hijos que me gustaría tener, las cosas que me gustaría enseñarl…
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Parada

Período muerto de indecisión emocional.Se detiene al mismo tiempo el envión que el comienzo del año había formalizado.Si no se avanza es porque no hay nada por delante; si uno se para es porque todo lo habido y por haber, y lo que hubo, convergió en este mismísimo momento: el ahora es una repetición monótona del ayer.
il faut cultiver notre jardin. (Uno debe culivar su propio jardín). (One must cultivate one's own garden). (Candide - Voltaire) 
 ¿Qué creen que puede significar esta frase? Más allá de haber leído el libro o no.
Algo realmente libre tiene que poder cuestionar sus impulsos fundamentales, tiene que poder cambiarlos




/quotes Westworld

Va a terminar el día, (nuestro aniversario) y no te habré dicho lo más importante que quería decirte, he estado  vagando en recuerdos alados, que poco tienen que ver con nosotros, te he hablado del maquinista y el tren del recorrido infinito como un simbolismo.
Te quiero. Eso.
A pesar de que ya ha pasado un tiempo considerable desde la última vez que pude despegar estos labios rajados para decir esas palabras. A pesar de que ya no deberían quedar sentimientos entre una persona y la otra, es decir, creo que el tiempo se encargó de ello, tú no eres más que una silueta, un aliento empañado que el viento corregirá, se encargará de desaparecer, un vidrio empañado o sucio.
Pero quiero la imprudencia que nos persiguió durante aquel tiempo, la verdad no revelada que nos empujó a separarnos, los sentimientos enmarañados que tejimos todos los inviernos en aquel vagón abandonado. He amado y he sobrevivido al recuerdo. Bajé los ojos, levanté las persianas, y olvidé el rencor que alguna vez tu no…

Tony, la historia

Tony, tony, los trenes siguen de largo por las estaciones, no se detienen. ¿Qué crees que les sucede?
El maquinista entorna los ojos, haciendo que automáticamente las cejas pulidas se irgan en una mueca extraña y divertida.
Tony, no me pongas esa cara, simulemos ser parte del decorado, si nos quedamos quietos no sabrán que seguimos aquí. (Me dijiste que todo estaría bien).
Tony, te dije que debimos bajar en la estación anterior, ahora a saber cuándo podremos regresar a casa.
Si solo pudiera acoplar la  respiración con el viento que entra por la ventanilla rota, lograría tranquilizarme. Dame la mano, apriétala según los latidos del corazón, unas veces, cuatro o cinco, las necesarias hasta que me calme.
El maquinista levanta su voz, la tuya se detiene en mitad de alguna frase absurda e innecesaria, ¿por qué me cuentas sobre el documental de las tortugas apareándose cuando estamos en medio de una situación? Eres imprudente, Tony.
Tú me dices que ya no sabes qué contarme, que te has pasa…

Los actos

A veces los actos callan a las palabras, describen lo que nuestra voz no se ha animado a contar. Los actos expresan deseosque ocultamos por miedo a que aquéllos que no nos comprenden terminen juzgándonos.  Los actos hacen las palabras más sobrias. Las trasgreden, nos sitúan un eslabón más arriba del cual deberíamos estar. El acto es solo un monólogo mal formado que olvidamos de corregir y ahora nos perturba transformándonos en unos completos desconocidos. Desconocidos ante los otros pero no ante nuestra oscura debilidad. A través de los impulsos era la única manera de contactarme con mis emociones. Lo cierto es que nadie es lo suficientemente ignorante o distinto. Nos medimos por lo que aparentamos y no rescatamos lo verdadero nuestro.

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